As Viagens

Iremos de viagem
ondas brilhantes
sairão de nossas cabeças
agora elas as responsáveis
por remar

pelas bocas das rodovias
saberemos contar em todas as línguas
e mais, em línguas antes não vividas

fadadas a se destruírem trocaremos
nossas roupas por troncos de velhas árvores
de canela que incutirão seu cheiro para sempre
na mente e nas mãos de quem nos ver passar

estaremos sempre no nosso
destino e não mais nele,
que será sempre secreto (mesmo a nós)
a fim de não mais lembrarmos como éramos ontem

Seremos mais comuns aos animais por onde passarmos
do que em frente ao espelho. Não haverá retorno
Não haverá retorno, todos dirão.

Fingindo temer o que desejamos embarcaremos
nesta Nau
naquela Nave
dentro de Rodas
com estas Asas
por aqueles Pés
e buscaremos o que antes ninguém nos perguntaria.

D Ponto

Dezembro é tão pequeno

escondido, intravenoso

nos arroubos, nas vendas

que cobrem as felicitações

as aparições.

cubra seus olhos

os dias mal falados e ansiados

a árvore dos eventos gorda, oca

no mar dos cabelos, bolos, espelhos.

desconheço

num fim do dia que estala

abro a caixa, a chave nos ombros

ele sai, o Mês, e ri desanestesiado

acaba.

ciências

Atravessara as incompreensões

como quem passa ao lado do césio 137

Ou hoje desistira ainda lhe perguntassem

a noite que não se esquece

me escrevendo cartas dentro da boca

no céu da boca

a constelação que brilha de seus olhos

as minhas mais brilhantes mentirosas

palavras

a mais alta tecnologia empregada em

me auto destruir

na sua frente.

rios

Desapelidamos os rios

com nomes de santos

também não corro por

neles alcunhas indígenas

gemas

na fritura da panela

mas música e palavra

assine e não comente

por que não só o dente

dói

mas o homem na farmácia

lê-nos religiões

enquanto espera nossa

desonra

nossa deshora

e não chegaremos

a casa não é nossa

ainda que gerações

limpem por eras

o rio de nosso nome.

me escondo
na poeira que não
está à vista
que as asas
deixam enquanto levam
traços e pontos
de memórias
abraços quentes
ainda sou suas roupas
enquanto a máquina
engole e lava

algo há em nós
mas não posso achar ainda em outro
como o cosmos em que estamos
como sempre será o cosmos
em que estamos
as nuvens carregadas de
nossas músicas ainda estarão
revoltas em tempestades
na chuva calma dos olás
em um dia à noite em um dia
à tarde em um dia
um dia.

cinzas e ossos

azuis pássaros
em seus ombros
brincam ainda da verdade
monoteísta do seu amor

o que leva ao cloro de suas veias
na boca, não ainda um vampiro

erro anotações quando meia-noite
meio-dia

espero em 1934 a carta
que lerei hoje em seu quarto

os pássaros já evoluídos em
dinossauros que nos acarinham
um poema ainda em seu fóssil
lembrando nossa morte prematura

que me vê

odeio quando paro
na metade
casulo enclausurado

ódio a rasura de
um outro me escrevendo
borboleta sem asa na noite
sem poema

mariposa reescrevendo
as chuvas de minha vida
rasgada no calor
imperial das minhas falas

a não percepção de que me entendem
descrente, assexuado, demente.

serão sonhos

escrever
um pedaço de pão
adeus

as formigas se apossam do seu corpo todo
esse sonho que tive hoje realmente me fazendo
pensar, me fazendo parar a cada vinte segundos
ele não terminou depois de que acordei por que
começa muito antes de dormir e irá até, pelo menos
o fim dos meus dias, sorte será se só até aí.

se a morte um mergulho em que me liberte de todas
as formigas ou
rachada a espinha no chão molhado e ache
outros trejeitos, alguma roupa
minimamente limpa, ande como um sujeito
extremamente pertinente em que seu ponto
final esteja perfeitamente esclarecido.

Uma toalha preta

balança o vento gelado

no varal, sozinha

a janela

despótica mantém

a visão mas minha

cabeça quebra

a bastilha

de nossa oclusão

especulações

uma escada

em espiral

ouço no topo

da cabeça

tudo que

você precisa

um escalpo

de felicidade

saliva nos degraus

gengivas

são esperanças

que a morte

aliance a corda

dos dias que ainda nos

restam, a natureza

sempre nossa

nas ruas as pernas

sem decência a

mente é que nos lambe

nos sorrisos mentirosos

en

fim

feli

zes.

tenho suas mãos
e todos os filmes de James Dean

não falo e você me escuta
o chuveiro e sua chuva
contida

a estrutura do dia
os nossos rostos
que se ursupam

a noite nos seus dentes
sangra
na sua respiração uma música
ameaçadora

só peço: respire, respire.
Mas isso é passado e eu tropeço

o rio ou açude ou represa
não importa o que nos afoga
a porta abre
e respira.

Que

Você seu seminazista

verde

seu seminaristazinho

a fruta verde que nos assiste

não é maçã, a sua flor

por quem eu cheiro

piano e chuva por onde te

não vamos por esse caminho

é só descer essa escada

que a nossa raiva,

não vamos, passa

que eu te enojo ou me despreza

antes, as suas costas tão gráficas e

angulosas (que continuo vendo)

onde nunca houve ablução.

Nos deitamos pálidos os tênis sujos

a cara torta dos recém-nascidos

mas os sorrisos (maduros ou sementes?)

resumidos, satisfeitos, sol o dia inteiro,

(se preferes) até a raiz que roemos,

enfim,

espreguiçados ao vento.