Que o mundo acabe mesmo em
Dezembro mas não será final
enfim o mês de sua voz
o ponto que termina
a carta
a chuva as músicas as suas cores
as gotas de nossa peregrinação
a umidade nos ombros nos joelhos
como vapor as palavras ainda mal
decifradas
Seja a sorte no final de seu calendário
não a pessoa não o papel não a morte
a palavra ainda assim compreendida
por último.
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