foto de Robert Smithson
O tigre morto no asfalto,
suas listras as listras do carro
também o tigre de bengala, no velho
a velha pose.
o cigarro descartado num copo e a bebida
o calor matura tudo cedo, até as meninas,
os cães lambendo a cara morta,
nos decompomos mais rápido
só espelhos na frente de espelhos
me salvariam
e numa praia sem areia cato pedaços
de pedras reluzentes
na esperança de ver
a menor coisa, a mais fraca,
que não exista.
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