D.

Dezembro, você não é tão
importante.
restos e peças inacabadas.
rastros e alguns olhares
de ódio e compreensão.
Um avião que cai mas
não mata ninguém.

o verão se aproxima nos meus dedos a impressão que fica
a digital  cristalina
não é um rosto ou gesto
seu espelho, seu reflexo

é seu não, seu recuo
é quando não entrou por aquela rua, sob a escolta do escuro
invisível
também a mim

notícia

no jornal não consegui saber o dia
poderia sair e na rua
enfim chuva, enfim noite, enfim tempo

alguém vai em meu nome
um senhor até encontra, com
cheiro de metáfora

me conta tudo antes de dormir
sua cara de Kafka, e me entende
ainda não sei a data

sei que não esclareço 
o sol, moço de terno bem cortado
me força, mas não precisa implorar 

refaço caminhos, pergunto 
que dia é hoje
3 de janeiro de 2012,
responde um passante
dia da morte de
Josef Škvorecký
um escritor.

Meus sapatos andam no teto, seguem

uma lógica alienígena a mim

carregam dentro algumas cicatrizes

não sei se minhas ou de quem

ando descalço pelos  lábios que

estalam frases lidas, rimas infantis

algumas noites percorrem corpos que não falam.

vestido com meias e calçados iguais a todos

amor de mãe, irmão, atriz

de línguas que embalam meu retorno

volto pra casa e venho de longe – sempre

o que é de mim não é remunerado

vai ao acaso, leva, o amor alhures

chego em casa desencontrado

e sem sapatos – impune.

eles veem

^{se eu pudesse ver estradas que não fossem só palavras.}

^{mas as palavras pulam asfaltos,}

^{ou me fazem pular}

^{elas continuam as mesmas}

^{em outras bocas}

^{palavras juntas}

^{um caminho, um mapa}

^{quero pensar que escrevo}

^{o que veem em mim verdadeiro}

^{quando ando meio torto, caído na rua.}

^{As palavras não escondem, me perco}

Já é janeiro
não houve pausa
após dezembro
as palavras ainda brincam
eu precisava de um tempo entre esses dois meses

Com uma nova aparência
e sua letra nova
nos cantos da mão o esforço

a boca ainda se testando
alguma pessoa nova ou que saiu agora
de um longo descanso


impossível reconhecer, no entanto
o espelho só mostra, não os olhos
não as mãos e nem palavras


o que resta, estranho

não
ainda não desisti
não estive perdido em salões,
erro meu talvez

uma vez que me assuste até
com a minha sombra

o mar aberto se fecha
a onda que se forma, carrega
escombros e esperas

doses desconexas
vento nas mãos, numa prece:
que escrevam, que escrevam
que escrevam.

(perseguições)

produto de limpeza
um texto brilhante
cristalinos de um gato no escuro

um canto Elis que Callas
uma santa que levita
uma poesia inacabada

o final que escrito escapa
agulha cai pela escada

me perpassa cada suicídio,
quer precipitar a felicidade
na palavra - e enxágua.

simples

Fácil, que a gramática não se estique
calmo o palácio rindo bonito do alto
um forno que se aquece pra joão e maria
rainha que rói e rato que fala
fala fala. Fácil, que não se empolgue
e morre arrastado à corrente que se vê
pescoço braço e mão, mãe e irmão
que cantam cantam. No vão, no externo
que não suportam que expulsam
que ensinam – e reduz, o coração.

alguma coisa

Porta fechada
janela de pontas escuras
árvore na água turva
música um dia tocada

um breve
lento
dilúvio

um coma num suspiro
uma fantasia cinzenta
que te aperta à cintura
e te escuta
escuta atrás da porta.

Cega-ti

Não se entregue
À mão
fogo corroendo a visão
e o calor, o seu corpo, um dia

Amigos no bolso, na avenida
e a luz te diz enquanto apaga

Será um dia sem vestígio de sol
tudo o que fez na véspera, na antevéspera
vem a tona como um juízo final

Por entre os dedos de sua própria prisão
você se convence
que não pode mais ver, que não enxerga mais
nada
um peixe cego, pálpebras abertas, na escuridão.

P/ Ingrid Jonker

Não se preocupe, está tudo aqui dentro
entre as minhas pernas
no sangue que escorre para o mar
sou tudo que vejo indo embora
a criança, me estende o braço, morta


nessa hora que se agiganta, minhas roupas frouxas
louca, a chuva me persegue
e mato minha única dúvida
escondida sob minhas unhas


asas escuras se separam de mim.

outros

A promessa um quarto de vidro
o ar esconde um ser vivo que
arremessa o próprio desejo
nos morde e permanece escondido

Externo

Amor-fa
faz
desaparec-eus
a música
atrás
de sua
última presença
amorfa

a carta
carícia de seu destino
o endereço sombrio
de suas mãos

vozes e fome na loucura
surtos e surras na noite
que não canta. Dia, faca
que não brilha

e à tarde é que se ingere
a falta
invade e no seu retorno
nos evapora.

Não Traduzido Não traduzido

Tudo ainda é raso. escrito
razões inoportunas. Sou
esse amontoado de esquecimentos
e há dias que esqueço cada
palavra que dedico.
A ninguém é dado dons conflitantes
e só uns poucos é que dizem
Ouço meu nome no escuro.

repassado

robert doisneau  

gotas de um estilo
que escorrem enquanto não vejo
o que percebo são linhas quase extintas

mas retrocedo ao quintal
e mesmo não sendo o da minha infância
prevejo um futuro bom

o que retorna é um passado limpo
saído das sobras e filho de sombras
e a linha quase extinta se torna instinto

e sobrevivo
e o escrevo, sinto e distribuo.

Asfalto

o gato está morto no asfalto
seus miolos pelos lados
insisto em ver pombos por ali
por baixo de suas penas
penas de abutre
enxergam odor e charme
comem o que podem, a hora se angustia

insisto em uma música que afugente
mas o passado escolhe os meus olhos
e ninguém me vê
preso na esquina alguma vida aparece
mexe em restos e desaparece como um rato

frascos vazios junto ao lixo
revelam algum remédio
mas como comprovar seu efeito
fico imaginando. A hora se fecha e
volto pra casa.